(PAGTITIPON NG MGA LAGDA)
Sa Première peau, hinahanap ang mga natatanging lagda. Galing sa mga perfumer na may pananaw.
Mapalad ka.
Mapalad na makatrabaho ang mga taong hinuhubog ng kanilang mga kamay, puso, at prinsipyo ang bawat kilos. Para sa amin, ang pabango ay hindi kailanman naging usapin ng merkado o uso. Ito ay tungkol sa pagkikita ng mga tao na may dalang apoy, hinahon, pananaw. Bawat perfumer na kasama namin ay isang may-akda, minsan isang kaibigan. Hindi pangalan sa isang pormula, kundi isang tao na may tapang isalin ang pinakamalalim na gumagalaw sa kanya tungo sa isang bagay na di-nakikita, ngunit hindi malilimutan. Dala nila ang kanilang tiyaga, alinlangan, pagkahumaling. Dala nila ang kanilang sining. At para sa amin, ang mapalapit sa prosesong iyon, ang masaksihan ito, ay isang pribilehiyo.
Ang paglikha ay hindi estratehiya. Isa itong marupok na gawa ng pananalig. Sandali ito kung kailan may nag-aalay ng bahagi ng sarili, at tungkulin nating hawakan iyon, pangalagaan, at ibahagi nang may paggalang. Ito ang dahilan ng ginagawa namin. Hindi para punuin ang mga istante. Hindi para magdagdag ng ingay. Kundi dahil mahal namin ang paglikha, at naniniwala kami sa mga taong nagbibigay-buhay dito. Ipinagmamalaki namin—hindi ang “resulta,” kundi ang pagkakaibigan, tiwala, at mga sandaling namamangha na nananatili sa likod ng bawat halimuyak.
Sandali ng pagnanasa.
Minsan, isang araw lang sa studio. May nagdadala ng kape, may tumatawa nang malakas. Tahimik lang ang pabango, naghihintay, habang sinusubukan naming hanapin ang tamang paraan para ipakita ito. Walang kinis, walang pagpo-pose. Tao lang sa paligid, mga ideya nila, init ng presensya. Nakikipagtulungan kami sa mga litratista, manunulat, alagad ng sining, kaibigan. Bata, matanda, bawat isa may dalang mata, kamay, presensya. Walang pilit.
Mga kilos lang, liwanag, at oras na magkasama. Sa dulo, hindi lang larawan ang natitira, kundi ang pakiramdam na may naipasa. Isang maliit na piraso ng buhay, at ng aming sigasig, na buong pagmamalaki at galak naming iniaalay sa inyo, kasama ng pabango.
Paris, ngunit muling isinilang.
Nasa pagitan ng Paris at Deauville ang aming pinagmulan. Ngunit huwag asahan ang mga postcard ng Eiffel Tower o mga façade ng Haussmann na ginawang etiketa ng pabango: hindi iyon ang aming kwento. Hindi lang romansa sa sepia ang Paris. Ingay. Pagkakaiba-iba. Mga underground na studio. Mga artistang mula sa bawat sulok ng mundo, nagsasalubong sa iisang lungsod. Iyan ang Paris na ginagalawan namin, at iyan ang Paris na humihinga sa bawat likha namin.
Ang aming mga likha, nilalagay sa bote sa Oise, sa labas ng kabisera. Ang aming studio, nasa tabing-dagat ng Normandy. Ang aming operasyon, dumadaloy sa Paris: hindi bilang postcard, kundi bilang sangandaan. Nakikipagtulungan kami sa mga tao mula sa iba’t ibang bansa, iba’t ibang disiplina, iba’t ibang buhay. Parisian sa puso, ngunit hindi kailanman nakakulong dito. Salamin ito ng mundo, hindi ng pamana.
Pakikipagtulungan sa mga artisan.
Ang bote namin, hindi isang bagay na idinisenyo para lang pagmasdan. Apoy, salamin, at mga kamay. Sa pabrika, kasama ang mga taong mas alam ang sining nila kaysa kayang ipaliwanag ng salita. May isang matandang ginang na mahal na mahal namin—hawak pa rin niya ang sulo na parang walang katulad: matatag, eksakto, may ngiti na parang kaibigan ang apoy. Sa paligid niya, natututo ang mas nakababatang mga alagad ng sining—nagkakamali, tumatawa, sumusubok muli.
Bawat kurba ng salamin, bawat pagkukulang na tinama, may dalang hininga at pasensya nila. Marupok ang gawaing ito. Isang pagkakamali, guguho ang piraso—pero may ligaya rin (kahit may kaunting kaba). Sa dulo ng mahabang araw, kapag tumahimik na ang pugon at lumamig na ang mga bote, ang natitira ay hindi lang isang bagay: patunay ito na kaya pa ring lumikha ng mga kamay ng tao ng isang bagay na hindi kumukupas.