Der Safran verfliegt in der dritten Stunde. Australisches Sandelholz bleibt am Kragen, trocken, und verschwindet nur langsam.

Butter und geröstete Haselnuss, eine Minute zu spät aus dem Ofen geholt. Die Vanille darunter ist dunkel geworden, näher an Leder als an Sahne.

Griechischer Safran, gepflückt in den zwei roten Stunden, bevor die Sonne ihn verdirbt. Auf dem Handgelenk wird er harzig, nah an dunklem Karamell.

Ambrettesamen wird in den peruanischen Tälern kalt gepresst. Es riecht weniger nach Blume als nach warmer Bettwäsche nach dem Schlaf, leicht gesalzen.

Eine Litschi, ins Eis zerdrückt. Zuerst kalt, dann beißt der rosa Pfeffer, dann zieht sich die Süße zurück. Sie bleibt eine Stunde nah an der Haut.

Haitianische Vetiverwurzel, mit Druck gewonnen, ohne Hitze. Was durchkommt, ist die Wurzel selbst, grün und sauber. Nachts sinkt sie tief und leise.

Eine grüne Chili. Die Schärfe hält ein paar Sekunden, nicht mehr. Was bleibt, ist der Kern, scharf und sauber, nah an geschnittenem Gras.

Dieser Weihrauch riecht nach heißem Asphalt um drei Uhr nachmittags, trocken und fast industriell. Auf der Haut wird er tiefer, wenn der Tag abkühlt.

Tuberose, reduziert auf den Staubfaden: bitter, scharf, leicht metallisch. Sie trocknet schnell und wird nie cremig.