Lo zafferano svanisce entro la terza ora. Il sandalo australiano resta sul colletto, asciutto e lento a sparire.

Burro e nocciola tostata, tolti dal forno un minuto troppo tardi. La vaniglia sotto si è fatta scura, più vicina al cuoio che alla crema.

Zafferano greco, raccolto nelle due ore rosse prima che il sole lo rovini. Sul polso diventa resinoso, vicino al caramello scuro.

Il seme d'ambretta si spreme a freddo nelle valli peruviane. Sa meno di fiore che di lino caldo dopo il sonno, appena salato.

Un litchi schiacciato nel ghiaccio. Prima il freddo, poi il pepe rosa morde, poi la dolcezza si ritira. Resta vicino alla pelle per un'ora.

Radice di vetiver haitiano estratta a pressione, senza calore. Quel che arriva è la radice stessa, verde e pulita. Di notte scende bassa e silenziosa.

Un peperoncino verde. Il morso dura pochi secondi, non di più. Quel che resta è il seme, netto e pulito, vicino all'erba tagliata.

Questo incenso sa di asfalto caldo alle tre del pomeriggio, asciutto e quasi industriale. Sulla pelle si fa più profondo mentre la giornata si raffredda.

Tuberosa ridotta allo stame: amara, tagliente, appena metallica. Asciuga in fretta e non diventa mai cremosa.