Le safran se dissipe à la troisième heure. Le santal australien s'accroche à votre col, sec, lent à s'effacer.

Du beurre et de la noisette grillée, sortis du four une minute trop tard. Dessous, la vanille a foncé, plus proche du cuir que de la crème.

Du safran grec, cueilli dans les deux heures rouges avant que le soleil ne l'abîme. Sur le poignet, il devient résineux, proche du caramel foncé.

La graine d'ambrette est pressée à froid dans les vallées du Pérou. Elle sent moins la fleur que le linge tiède au réveil, à peine salé.

Un litchi écrasé dans la glace. Le froid d'abord, puis le poivre rose mord, puis la douceur se retire. Il reste près de la peau une heure.

Racine de vétiver d'Haïti extraite par pression, sans chaleur. Ce qui ressort, c'est la racine elle-même, verte et nette. La nuit, elle descend bas et calme.

Un piment vert. La morsure dure quelques secondes, pas plus. Ce qui reste, c'est la graine, vive et nette, proche de l'herbe coupée.

Cet encens sent l'asphalte chaud à trois heures de l'après-midi, sec et presque industriel. Sur la peau, il gagne en profondeur quand le jour refroidit.

La tubéreuse réduite à l'étamine : amère, vive, légèrement métallique. Elle sèche vite et ne devient jamais crémeuse.